не знаю причем тут улитки...). 

Вспомнилось, что лет в 12 сочинила  неуклюжий стишок:  где-то там за горами принц на белом коне все стремится меня найти, только  тетки в жилетах оранжевых мертво  встали на нашем пути.  Я уже большая тетенька  и стихи больше не сочиняются.  Пусто внутри  и ничего не растет. Что это со мной? Сейчас  звонила подруга,  лет пять назад она, купив самую эконом -путевку в Париж,  три дня летала в полном восторге  по его улицам и еще три месяца   после возвращения  выедала мне мозг восторженными рассказами о нем.   Спустя пять лет она вновь оказалась там, промаялась неделю в гостинице, выпивала сама с собой  и считала дни до отъезда домой.  Говорит, веришь, ничего внутри меня не шелохнулось, что я  в Париже, что целую неделю он у моих ног.  Что это с нами?  Вроде хотим  ярких впечатлений, волнений,  кипений, чтобы почувствовать, что еще живешь и место, где должна быть душа, тоже еще не умерло и дышит... а внутри ничего  не растет как на колхозном поле,  куда высыпали тонны химикатов... ни одной живой травинки.  Не говоря уже о стихах..